Cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço…

Um  dos meus poemas favoritos de um dos heterónimos de Fernando Pessoa, Álvaro de Campos.

Há dias que nos parecem tão cinzentos a partir do momento em que acordamos e nada nos apetece fazer, pois tudo aquilo que fazemos, sentimos e pensamos é um cansaço absoluto. Hoje é um desses dias para mim. Acho até que mesmo que se me deitasse e dormisse o cansaço n passaria. Às vezes, o cansaço não é exterior, é interior. Por isso temos que aguardar e esperar que o tempo nos cure. Isto se todas as nossas tentativas em combater o cansaço que sentimos falharem.

Acho que é isso que Álvaro de Campos exprime neste poema: às vezes só as coisas mais simples da vida nos podem desgastar; às vezes só o querer algo e não o conseguir obter pode ser motivo para que nos sintamos sonolentos interiormente.